Einst Mates, heute so etwas wie enge Vertraute. Freundinnen, die einander so gut kennen, dass Blicke reichen, um einander zu verstehen. Du hast sie gesucht, damals, als Asmodeus Lilith gefangen genommen hat. Hast versucht sie zu befreien, doch wie viele andere auch, konntest du nicht mehr tun als zu warten. Zu hoffen, dass der Dämon seiner eigenen Strafe überdrüssig wird, oder aber Lilith aus eigener Kraft aus ihrem Exile ausbrechen würde. Du hast die Zeit genutzt, ihren Namen in Ehren zu halten. Den Kult, der sich um die Mutter der Dämonen aufgebaut hat, weiter zu stärken. Nicht ganz eigennützig, schließlich ziehst auch du Kräfte und Seelen aus dem Kult. Opfer Lilith sind unlängst auch Opfer an dich und Namaah. Ihr drei seid ein Trio, ehemalige Liebhabers des Engels Samael. Schriften werden über euch geschrieben und wenn eine Sache dir schon immer wichtiger war als Loyalität, dann war es Macht, gut, dass du in den Reihen Lilith beides für dich beanspruchen kannst. Du stehst heute also an oberster Stelle im Kult. Direkt hinter Lilith selbst. Die Strukturen sind die bekannt, der innere Zirkel rund um die Dämonin hört auf dich genauso wie auf sie… und doch bist du nicht ganz zufrieden…

Der Tod Luzifers ist dir ein Dorn im Auge. Und deiner Meinung nach verbringt Lilith viel zu viel Zeit damit, sich einzumischen. Ja, sie möchte nicht über die Hölle regieren, aber wieso überhaupt Zeit verschwenden? Die Maschinerie, welche du in ihrer Abwesenheit aufgebaut hast, füllt eure Taschen, sowohl materialistisch als auch körperlich gut genug, um unabhängig vom Höllenthron zu agieren. Zwar ist der Kult autonom, aber du hast schon lange Kapital daraus geschlagen. Vermarktest den Namen deiner Freundin. Selbstfindung, naturbelassene Kosmetik. Umso fanatischer, umso besser, und am Ende verkaufen sie dir ihre Seelen. Du brauchst Lilith auf der Erde, nicht in der Hölle. Was ihr zusammen erreichen könntet, wenn sie doch nur aufhören würde sich in Dinge einzumischen, die ihr bereits über fünfhundert Jahre Exile eingebracht habe. Und ganz, ganz selten, da fragst du dich wirklich, ob der Lilith-Kult nicht besser dran war… ohne Lilith.

Ein Schatten deiner selbst. Kurz vor ihrem Exile hast du dich Lilith angeschlossen. Ihr Sigil brennt unter deiner Haut. Sorgt dafür, dass du noch die Kräfte hast, dir eins genommen wurden. Genommen, weil du Gott hinterfragt hast. Und heute? Heute ist dort nur Hass. Ein Hass, von dem du weißt, dass Lilith in für ihre Zwecke nutzen wollte. Ein Hass, den du ihr nur zu gern geben wolltest. Und auch heute, wo sie endlich zurückgekehrt ist. Endlich dort weiter machen mag, wo ihr aufgehört habt, da brennt der Hass noch unter deiner Haut. Lodert so fürchterlich heiß, dass er dir alle Freuden genommen hat. Dabei solltest du doch dankbar sein, du lebst noch. Für den Kult bist du nicht unabkömmlich. Natürlich predigst du den Namen deiner neuen Göttin. Aber du selbst bist ganz froh, dass Lilith Interesse am leeren Höllenthron hegt. Denn du weißt, dass auch die anderen Engel und ihr falscher Gott nicht lange still halten werden. Die Luft schmeckt nach Krieg und Verderben. Und du willst deinen Beitrag leisten am Untergang des Himmels.

Du wirst rastlos. Lang genug hast du gewartet. Hast gehört, dass gefallene Engel von Erzengel angesprochen werden. Und du willst einer von ihnen sein. Doch Lilith scheint nicht begeistert zu sein von der Idee dich, als Spion einzusetzen. Frust frisst sich durch deine Venen, während du ihr versuchst klarzumachen, wie wichtig es für dich ist. Wie sehr du deinen Platz brauchst, um ihren Untergang zu weihen. Es ist nicht so, dass du nicht verstehst wieso Lilith sich weigert. Noch ist sie schwach. Die Zeichen des Exiles noch so fürchterlich sichtbar. Sie hat Angst dich nicht schützen zu können, aber für dich ist deine Rache ein Unterfangen, für das du durchaus sterben wollen würdest. Du warst einst einer der mächtigsten Engel. Man hat dir alles genommen. Und nur mit ihrem Siegel bist du noch mehr als ein Mensch. Du hast dir diese Rache verdient.

Du hast deine Maske perfektioniert. Niemand weiß, wer du wirklich bist, wer deine Eltern sind, wo du herkommst – und das ist auch gut so. Du bist die Stimme des Kults, das freundliche Gesicht in einer Welt, die noch nicht bereit ist, Liliths wahres Antlitz zu ertragen. Du verhandelst mit Banken, Regierungen, Menschenrechtsorganisationen. Sprichst von spirituellem Wachstum, weiblicher Urkraft, Befreiung. Nie von Blut, nie von Verdammnis. Und doch verkaufst du nichts anderes. Dein Lächeln ist makellos. Deine Maske auch. Du trägst sie immer. Weiß, glatt, Mundlos. Nur die Augen offen – aber nie ganz. Niemand weiß, was passiert, wenn du sie abnimmst. Einige glauben, darunter sei gar nichts. Andere, dass du selbst ein Avatar bist. Ein Gefäß. Dass Lilith durch dich spricht, wenn es ihr beliebt.

Du nennst es Diplomatie. Doch was du wirklich machst, ist Krieg – nur ohne Blut. Manipulation ist deine Waffe. Verständnis deine Tarnung. Du hörst zu, spiegelst, gibst genau das, was gebraucht wird, um Herzen zu öffnen. Und dann schiebst du sie sanft, lächelnd, Richtung Abgrund. Im Kult nennt man dich manchmal spöttisch die “Heilige der Investoren.” Aber niemand lacht lange. Du brauchst keine Drohungen. Nur einen Stift. Einen Vertrag. Einen leeren Blick und das Versprechen von Frieden. Und wenn du nachts allein bist – wenn du denn überhaupt jemals allein bist – fragst du dich manchmal, ob du überhaupt noch jemand bist. Oder ob Lilith dich schon längst ersetzt hat… und du es nur noch nicht weißt.

Du warst nichts. Eine Stimme, ein Lied in der Menge. Eine Frau mit Talent, ja – aber nicht mehr als ein Flüstern im Lärm der Welt. Bis Lilith dich hörte. Und du sie. Es war kein Gespräch. Kein Angebot. Nur ein Blick. Ein Knoten im Inneren. Und dann... ein neues Lied. Heute nennt man dich Die Stimme. Du singst nicht mehr für Menschen. Du singst für Götter, für Dämonen, für die Leere zwischen den Dingen. Deine Kehle ist ein Tempel. Dein Wort ein Befehl. Ein Gebet von dir kann bekehren. Ein Fluch kann töten. Man hat dich singen hören, als ganze Gruppen sich freiwillig dem Feuer übergaben – lächelnd, weinend, dankbar. Du führst Rituale, leitest Opferungen, segnest die Massen mit deinem Blick. In deinen Augen liegt ein Glanz, den manche für heilig halten, andere für Wahnsinn. Vielleicht liegt die Wahrheit irgendwo dazwischen. Denn du bist zerbrechlich, Sulam. Auf eine gefährliche Art. Deine Liebe zu Lilith ist rein – zu rein. Fanatisch. Bedingungslos. Und manchmal… tödlich.

Wenn du glaubst, jemand liebt Lilith nicht genug, wenn jemand zweifelt, zuckt, zögert – dann erhebt sich deine Stimme. Dann singst du. Und niemand weiß, ob dein Lied heilt… oder zerstört. Im inneren Zirkel verehrt man dich. Und fürchtet dich. Agrat nennt dich eine Waffe mit Herz. Zevra schweigt über dich – was selten ist. Denn sie alle wissen: Du bist ganz. Und du bist zerbrechlich. Und nichts ist gefährlicher als das.

Die Zeit in den Schatten hat dich geschärft. Obwohl du verstehst, wieso man sich von deinem Orden abwenden musste, hast du die plötzliche Nutzlosigkeit, die damit einherging, nie wirklich verkraftet. Und auch nicht akzeptiert. Offiziell hast du dich zur Ruhe gesetzt, bis Priester. Mal hier, mal da. Unzählige italienische Städtchen sind bereits in den Genuss deiner überzeugenden Predigten gekommen. Und du nimmst den Job genauso ernst, wie auch deinen letzten. Dabei vermisst du es. Den Rausch, das Adrenalin. Gottes Wort nicht nur zu sprechen, sondern es durchzusetzen. Du hast seit geraumer Zeit das Gefühl, nur zusehen zu können, während die Dunkelheit die Welt langsam verschlingt. Du hast hast alles versucht. Versucht, den Orden wieder ins Leben zu rufen - erfolglos.

Also hast du privat gemordet. Unzählige Wesen der Schatten sind durch deine Haut umgekommen. Dein Glaube ist so stark, dass man, obwohl man über dein kleines Hobby Bescheid wusste, auf dich zugekommen ist noch bevor man den Orden wieder aktiviert hat. Und du bist sofort und ohne Rückfragen zurückgekommen. Heute giltst du als der höchste Inquisitor, der zweite Kopf der Organisation, hinter dem Papst. Und was das für dich bedeuten wird, dass musst du noch herausfinden.

In einer Nacht, in der der Himmel weinte und das Blut durch die Gassen von Navarra rann, bist du zur Welt gekommen. Die Frauen haben sich bekreuzigt, der Pfarrer hat gebetet, und deine Mutter? Sie hat geschwiegen. Es hieß, der Wind habe bei deiner Geburt gesprochen – in Sprachen, die kein Mensch kennen sollte. Ein Mönch hat dich gerettet. Dich in Leinen gewickelt, in einen Korb gelegt und „León“ genannt. Löwe. Vielleicht wusste er schon damals, was du einmal wirst: ein stilles, brennendes Feuer, das niemals ganz vergeht. Du warst ein Kind der Kirchenmauern, aber nie wirklich ihr Sohn. Gebete waren dein erster Trost, Psalme deine ersten Waffen. Und irgendwann, mit sechzehn, hast du gemerkt: Die Engel flüstern dir Namen zu. Von Dingen, die sich in Kellern verstecken. Von Schatten, die keine Sonne fürchten. Du bist ein Nephilim. Nicht ganz Licht. Nicht ganz Mensch. Nur ein Dazwischen. Und du hast dich nie beklagt. Vielleicht, weil du wusstest: Dein Platz ist dort, wo andere nicht stehen bleiben können.

Du hast nie das Schwert geführt wie Matteo. Du warst kein Kreuzritter, kein Henker im Namen der Kirche. Du warst – und bist – ein Hirte. Einer, der sich bückt, wenn selbst Engel den Blick abwenden. Du streichelst Stirnen, während der Teufel schon die Kehle umklammert. Und wenn du sie zurückschickst – Dämonen, verlorene Seelen, verfluchte Kinder – dann weinst du manchmal. Nicht laut. Nur innen. Du bist der, den man ruft, wenn der Exorzist nicht mehr kommt. Der, der in vergessenen Kapellen die Namen flüstert, die auf keiner Liste mehr stehen. Der, der sich in Beichten verliert, weil das Leid der Welt nie aufhört.Und ja, du bist müde.
Dein Blick trägt Jahrhunderte. Du weißt, was kommt, bevor es geschieht. Und wenn du nachts in deinem einfachen Zimmer sitzt, die Finger über das Kreuz an deiner Brust streichst – dann betest du nicht für dich. Du betest für die, die dich nicht mehr erkennen würden, wenn sie dich jetzt sähen.

Du warst gerade mal sieben, als das erste Mal jemand sagte, dein Blut sei „falsch“. Nicht menschlich genug. Nicht rein genug. Eine Hexe, geboren aus zwei Welten: eine Mutter aus einer alten Linie westafrikanischer Zauberinnen – Vodun im Herzen, Magie im Blut. Ein Vater, ein Magier aus New Orleans, dir unbekannt, unbedeuten. Ein Mann der sich zu spät bewusst wurde, was für eine Tochter er gezeugt hatte. Es war kein Fluch, was in dir wuchs. Es war Macht. Und es machte Angst. Du hast früh gelernt, dass Menschen sich vor dem fürchten, was sie nicht verstehen. Also hast du dich entschlossen, dass sie es verstehen werden. Früher oder später. Und wenn sie es nicht freiwillig lernen – dann wirst du es ihnen beibringen. Die Kirche war nie dein Ziel. Sie war der Feind deiner Familie. Aber als du mit 19 ein Dorf im Senegal verließest, nachdem man deine Cousine für das gestorben hielt, was nur eine magische Fiebervision war, wusstest du: Wenn du eine Zukunft willst, wirst du sie dir nehmen müssen.

Es war nicht Azaiah, der dich rekrutierte. Es war das, was hinter ihm stand. Die Inquisition. Nicht länger eine Armee der Vernichtung, sondern eine Bewegung der Kontrolle. Eine, die begann, Wesen nicht mehr nur zu jagen – sondern zu studieren. Du fandest sie in Rabat. Sie fanden dich, als du einen falschen Exorzisten entlarvtest und sein Opfer vor einer öffentlichen Hinrichtung rettetest. Deine Gabe für magische Analyse und psychometrische Lesung blieb nicht unbemerkt.Du hast nicht gezögert. Nicht einmal. Vielleicht, weil du dachtest, du könntest das System unterwandern. Oder weil du wusstest, du bist darin sicherer als draußen. Vielleicht, weil du etwas beweisen wolltest. Nicht nur der Kirche. Sondern auch dir selbst. Heute bist du Azaiahs rechte Hand. Du sprichst fünf Sprachen, liest dreißig tote. Du führst Autopsien an Dämonen durch, sprichst mit Geistern, wenn sie es zulassen, und hast einmal eine Sirene dazu gebracht, eine Aussage zu unterschreiben. Du wirkst wie die ruhige Stimme im Raum – doch wenn du redest, hören alle zu. Dein Blick durchschneidet jedes Lügengeflecht, weil du genau weißt, wie man sie spinnt.

Die Familie Evergreen dient schon in hunderten Generationen als politische Berater, begonnen mit dem englischen Königshaus und seinen ersten Königen und schließlich als Mitentdecker des amerikanischen Kontinents, wo sie sich auf der anderen Seite des großen Teichs niedergelassen haben. Präsident um Präsident dienen sie dem Weißen Haus und stehen dem Amtsinhaber mit ihren Weisheiten beratend zur Seite, mal mehr, mal weniger, aber eigentlich durchweg ziemlich erfolgreich. Warum sie so erfolgreich sind? Hat bestimmt mit ihrer Intuition zu tun - oder eben mit der Tatsache, dass sie ein Talent fürs Wahrsagen und die Hellsicht besitzen und sprichwörtlich in die Zukunft blicken können.

Aus diesem Grund wurden sie auch für den Rat angefragt. Gale Evergreen war jedoch - eigentlich - nicht derjenige, der den Platz, den er nun bekleidet, innehaben sollte. Tatsächlich war eigentlich sein Vater für die Position angedacht, der jedoch kurz vor der offiziellen und finalen Entstehung des Rates ums Leben kam und somit auf die Schnelle sein Sohn herhalten musste, um seine wirklich sehr großen Fußstapfen zu füllen, oder zumindest um es zu versuchen, und der.. nun, obgleich auch er ein großartiger Magier ist, so fehlt ihm die Besonnen- und Weisheit seines alten Vaters.

Mit seinen knapp 1000 Jahren gehört er zu den jüngeren Hexern im Rat, im Vergleich zu dem ein oder anderen somit fast schon noch ein Kind, und das merkt man durchaus auch an seiner impulsiven Ader. An seinem akribischen Festhalten an unerreichbaren Idealen und Tugenden, die nicht selten auch schlichtweg überholt sind. Mit allem, was er kann, versucht er dem Ruf seiner Familie und vor allem auch seines kürzlich verstorbenen Vaters gerecht zu werden, doch ob er das schafft, bleibt abzuwarten.